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指節上的鹽堿洗不掉的那些年，我總夢見水。
是能泡軟皸裂掌紋的潮，順著青石板縫漫上來，裹著青苔的氣。檐角的水滴落下來，砸在竹骨傘面上，聲響輕得能接住我半世沒處落的腳步。他們說，那地方叫江南。
這念想是從沙礫里長出來的。風里永遠帶著碎石子的年月，喉嚨里總卡著半口吐不出的沙，我便把那片水在心里磨了千遍萬遍。磨成小橋下靜得發沉的流水，磨成青瓦巷里化不開的薄霧，磨成雨絲落在肩頭時，輕得像嘆息的觸感。我以為只要到了那里，嵌進骨頭縫里的旱意，就能被潤開了。
為了這一點潤，我把鞋底磨穿了三層。咽過帶沙的風，啃過巖縫里發苦的草，把自己折成能塞進任何一道山縫的形狀，在顛簸的浪濤里把自己揉碎了又拼起來。所有吞下去的磨折，都成了鋪向那片水的路，我踩著它們往前走，心里只念著：到了就好了，到了，就有地方落了。
等我真的踩在青石板上，才發現潮氣是冷的。
它裹著朽木與霉斑的氣息，無孔不入地往骨頭縫里鉆。我盼了半生的雨，就這么沒日沒夜地落著，把天和地都泡成了模糊的一團。我摸遍了巷子里的每一面墻，沒有能容下我的檐；攥在手里、在夢里撐了無數次的竹骨傘，攤開才發現，只是一把枯透了的蘆葦。巷子里人來人往，腳步都輕，傘面挨著傘面，卻沒有一雙眼睛，能看見我喉嚨里卡了半輩子的沙。
我縮在巷尾漏雨的破屋里。墻皮上的霉斑一圈圈擴著，像我掌紋里越陷越深的鹽堿。白天踩著積水出去，找一口能壓下沙意的吃食；夜里貼著墻根站，看對面窗子里的燈影晃，笑語聲隔著雨飄過來，軟乎乎的，卻像碎石子一樣，磨得耳膜發疼。關上門，黑暗裹著潮氣涌上來，我把自己蜷成一團，像那年縮在荒漠的巖縫里，一樣的冷，一樣的沒處躲。
原來我翻過山越過海，只是從一片荒漠，走進了另一片濕冷的荒漠。
那天的雨砸得屋瓦亂響，像荒漠里刮了整夜的風。我摸著墻根撿來的鐵片，銹跡蹭過腕間的時候，竟比落了半輩子的雨還要軟。血就那么一滴一滴落下來，滴在發黑的地板上，暈開一朵朵紅，像我夢里開在雨里的花，悄無聲息地滲進泥里，和青石板縫里的青苔長在了一起。
恍惚間，我真的站在了那條巷子里。雨絲落在臉上，暖的，沒有朽木的霉味，手里的傘骨穩穩的，檐下有人朝我伸手，眼里盛著我半輩子沒見過的潤。
血順著腕間往下淌，意識像被雨泡軟的紙，一點點沉下去。渾身發冷的時候，我才聞見那股熟悉的潮氣——它從來不在江南的巷子里。它在我那年荒漠清晨含在嘴里的晨露里，在我磨穿的鞋底浸的汗里，在我腕間淌出來的、暖乎乎的血里。
我給自己造了一片能停靠的岸，又親手把它淹死在了這場沒日沒夜的雨里。
潮聲徹底退下去的時候，世界只剩一片漫無邊際的冷。
原來荒漠的盡頭，從來沒有江南。
只有我自己，和手里攥了半輩子的、一把化不開的沙。